Recordação de infância

   Do livro Bom dia, Amor! (Myrthes Mathias, editora Juerp, 1988, páginas 11 e 12), retiro a bela poesia que deixo para deleite de cada um de vocês.

SÓ O AMOR

Dizem que a dor e o amor

fazem o poeta,

mas eu acho que é só o amor:

com ele escrevi os meus primeiros versos

que até hoje ainda sei de cor.

Eram assim:

Eu vejo estrelas no céu,

estrelas no teu olhar;

eu ouço o canto dos anjos,

quando te escuto falar;

nasce uma flor no caminho

quando te vejo passar.

E era verdade:

Eu via estrelas no céu,

estrelas no seu olhar;

ouvia o canto dos anjos

quando o ouvia falar;

via uma flor no caminho

quando ele estava a passar.

Depois, sem ele, escrevi meu primeiro

poema de desilusão,

desses poemas poemas que nascem

nas noites de solidão:

Apagou-se a estrela no céu,

a estrela do seu olhar;

o doce canto dos anjos

já não consigo escutar;

até a flor do caminho

já começou a murchar:

uma vida sem carinho

é um barco longe do mar.

Dizem que a dor e o amor fazem o poeta,

mas eu acho que é só o amor:

quando ele chega é um poema lindo,

quando ele parte a gente escreve: dor!

   Mais do que  preocupar-se com aspectos técnicos ligados à teoria literária tais como o fingimento poético (o fato do sentimento declarado pelo eu lírico não corresponder ao sentimento do autor intelectual da obra) ou na unicidade da dor (a dor pessoal é sempre a maior, é sempre única / todos nós somos passíveis de viver determinada dor), não podemos perder a magia da arte: a possibilidade de sonhar, imaginar, alegrar-se, decepcionar-se, etc).

Fernando Fernandes